Creemos que todo acto de creación nace de salir a buscar algo en el desorden. Aquí, una muestra de lo que va apareciendo en forma de línea, de palabra, de luz.
El mundo artesanalVoltea pero no intenta recordarni precede ni sigueno obedece ni desobedeceno está respondiendo una preguntay llega a saber sin saberhace las piezas una a una en la oscuridadsiempre hay oscuridad suficienteantes de que llegue el tiempo de las langostaslos insectos de comparaciones los mejoradorescon todas sus patas en el aire resplandecientehacedores de la […]
Los poetas trabajan de nocheLos poetas trabajan de nochecuando el tiempo no apremia sobre ellos,cuando calla el ruido de la multitudy finaliza la tortura de las horas.Los poetas trabajan en la oscuridadcomo los halcones nocturnos o los ruiseñoresdel dulcísimo cantoque temen ofender a Dios.Pero los poetas —en su silencio—hacen más ruido que una dorada cúpula […]
Arrugado, el cigarro cuelga en los labios. A cuatro pasos de las enredaderas de buganvilias saca la caja de fósforo vacía, lamentándose, tratando de descubrir en los perfiles de los transeúntes una señal; un atisbo de nada que sirva de preámbulo para un fuego concordia. Siempre distante, Zavala vendrá a las seis y diecisiete —calcula—. […]
No tiene nombreCerca del fin del ciclo, la gente en el frío se mira, se acerca, se roza.¿Sabrán que estamos muertos?La conciencia nace sufrecambiay muereen el yo indisoluble.Pero eso no detiene las campanasEl yo que se calle y espere las 12,El yo que se aturugue las uvas,El yo que nos de banda y obedezca […]
*El hombre es un ensamblaje de extremidades para la guerraEl hombre es una maquinaria sin sentimientos El hombre mata y aniquilaEl hombre nace sin sentimientos de una caja de acero blindaday en reemplazo de los órganos,guarda luz baja de campos minerosy planos estratégicos cancerígenos en aerosol de paredEl hombre contrae y contagia paranoiaEl hombre sólo […]
Texto e imágenes cedidos por la artista Empecé a hacer estos cuadernos para salir de mi cabeza. Comencé en el colegio, cuando estaba en el tercer año del bachillerato. Al principio funcionaban como diarios, entonces escribía más de lo que dibujaba. Luego me di cuenta de que podía decir más si dibujaba, y ahí fue llegaron los journals. Como […]
Por la calle, sola, viene mi abuelo. El burro va detrás de él. Unidos por un lazo. Detengo la escoba. Del otro lado de la cerca, los miro. No hacen ruido. La tierra, sin viento, no es polvo cuando caminan.
